o livro de memórias do bebê é uma criação de uma versão imaginária de você. aquela que dormia. aquela que pintava aquarelas. aquela que sabia, numa terça-feira de março, que era a semana de escrever um parágrafo sobre como a risada do bebê parece uma maquininha que deixa a lava-louças com inveja.
essa não é a versão de você que está com o bebê. a versão que está com o bebê tem quinze segundos e uma mão disponível. então aqui vão dez frases que valem mais do que um parágrafo, começando pelas que exigem menos esforço mental.
a lista
- hoje ela fez aquela coisa com o pé de novo.
- primeira vez que ele riu do cachorro. o cachorro não se impressionou.
- gritou na loja. sobrevivemos às compras.
- descobriu as mãos. não larga mais.
- disse algo que parecia 'macarrão'. fica registrado: macarrão.
- dormiu quatro horas seguidas. a gente chorou.
- olhou para o ventilador de teto como se ele estivesse devendo dinheiro a ela.
- provou vagem. a vagem não deixou barato.
- primeira noite sem o charutinho. alguém aqui chorou.
- aquele barulho. você sabe qual. ela fez de novo.
uma frase ganha de uma página em branco toda vez. você pode completar o porquê depois. o que aconteceu não dá para recuperar.
se uma frase for demais, tire a foto e acrescente três palavras. o Kaiary guarda o resto para você — notas de voz, a data, quem estava lá. você repara; a gente guarda.
